Francesca Schiavone di nuovo in semifinale al Roland Garros: va sotto, risale, precipita, risorge

Il tennis è uno sport meraviglioso.
Uno di quelli in cui le partite non sono partite ma storie, storie che se provi a raccontarle non ci si crede. Storie fatte di nervi, innanzitutto, e poi di sport. Storie di finali mai scontati, di destini che cambiano al minimo refolo di vento, di it’s not ovah until is ovah.

Francesca Schiavone non è la più forte, non è la più talentuosa, non è la più elegante, non è la numero uno. Dopo una carriera di medio livello è esplosa come fuoriclasse, approfittando di un vuoto clamoroso di potere: il tennis femminile non riesce più a esprimere una dominatrice assoluta. Tra le maglie di caratteri fragili come la pasta frolla mescolata alla carta velina, Francesca Schiavone emerge e giganteggia spargendo lezioni di tenuta mentale a destra e Parigi. Dopo il trionfo dell’anno scorso pochi avrebbero scommesso su una conferma. La conferma è arrivata: semifinale e altri record abbattuti per uno sport, il tennis, il tennis italiano, sempre troppo avaro. Numeri e record importanti, quasi normali, dopo quel che è stato nel 2010. Ma no, non sono normali. Se fossimo un Paese Normale i giornali e i telegiornali ci aprirebbero le prime pagine e le edizioni serali, con le Imprese Epiche di Francesca Schiavone.

Ok, lo so cosa state pensando. L’aggettivo Epico è un po’ troppo inflazionato. Voi provate a stare un po’ meno sui social network, intanto. E poi, dopo, vedrete se quello che ha combinato Schiavone oggi è o non è Epico.

Quarti di finale contro una Russa A Casaccio, una di quelle che si riproducono per gemmazione, ma non della Cesta Sharapova – belle, bionde, ogni punto un orgasmo – ma piuttosto della Cesta Genoveffa – brutte, grassoccce con la panza, ogni punto un grugnito -. Questa Russa si chiama Anastasia qualcosa e bòn, in manco quaranta minuti è già avanti 6-1, 4-1 e bella lì. Francesca Schiavone, che se non è sull’orlo del burrone a precipizio sull’abisso a un passo dallo schianto non è contenta, ecco lei, con quegli orridi fuseaux bianchi che scaldano i muscolacci del diesel, infila un parziale di 11 giochi a due e si ritrova, toh, in vantaggio 5-1 al terzo, vicina a un trionfo troppo facile. Infatti, che noia. Recupero di Russa A Casaccio fino al 5-5, gragnuola di break e controbreak fino al 6-5 per Schiavone, che va a servire per il match, per l’ennesima volta. E qua succede quel che ogni partita Epica chiede a se stessa: la Calamita Dell’Oltranza. 40 pari, un punto match point, un punto pareggio e un punto palla break. Schiavone – meglio morire che 100 giorni da pecora! – è meno sicura del solito, Anastasia un po’ si esalta un po’ si deprime, è un gioco a chi sta meglio di nervi, tra Francesca la 31enne e quest’avversaria che tra un po’ è sua figlia e figlia mia, ne devi mangiare ancora, di terra battuta, ciao.

Adesso la semifinale, contro Marion Bartoli, francese a dispetto del cognome italiano. L’esagono tutto si stringerà attorno alla sua Bimane Isterica. Notizia numero 1: finalmente France 2 si degnerà di mandare un match intero della campionessa uscente. Notizia numero 2: Francesi, tifate pure contro, sgolatevi per la vostra Marion, la campionessa uscente non aspetta altro.