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Ma chi Ratatouille? Non ci fare caso, è nostro amico, non fa male a nessuno!

Se -tipo anche solo sei mesi fa- mi avessero detto:

guarda, un pomeriggio di marzo ti troverai in questo bistrot tutto rosso sciccosissimo, su tre piani, con i divani di pelle e le poltrone tipo Central Perk ma anche un bigliardino enorme per farci le partite, insomma qui a fare una riunione di lavoro la quale riunione di lavoro è fondamentalmente un brainstorming con lingue buttate in aria a casaccio e domande in italiano e risposte in francese e viceversa tanto l’importante è capirsi e finora ci capiamo, e poi mentre sorseggi il caffé allongé uno dei partecipanti alla riunione – non io – salterà per aria perché sentirà uno strano formicolio sulla gamba

(un topo)

e, interpellato, il cameriere diciottino con la magliettina slabbrata e la faccia da schiaffi, risponderà: ma no, non ci fate caso, LUI vive qui, non fa male a nessuno, ormai è nostro amico, lo chiamiamo Ratatouille, mentre dagli altri tavoli e dagli altri brainstorming di altra gente che fa le riunioni nessuno si accorgerà di niente, ecco

allora avrei fatto questa riflessione: potrò davvero dirmi parigino quando mi troverò in un bistrot della Parigi-che-ne-sa e mi farò camminare i TOPI sulle gambe senza pronunciare le parole ‘che’ e ‘schifo’.