Quattro settimane, tre giorni, due ore

Ok, i remix e le repliche di Fantastico finiscono qua. Volevo starmene ancora un po’ in panciolle, a rimacinare pezzi su pezzi. Era così comodo. Ma ci sono momenti in cui ognuno di noi è chiamato alle proprie responsabilità. Dunque si torna al blog.

Dove eravamo rimasti? Io che vigilo su Maria Latella, Sookie e alla prima parte di True Blood 4, l’illusione di Paris Plages e la cofana di Selah Sue. Qualche gente era appena morta. Molto triste. E poi, nel frattempo?

Rivolte interrotte. Riccastri che chiedono di essere tassati. (In Francia). Uragani declassati (Obama, tu furbetto). I tagli per raccogliere spiccetti. (A proposito, meno male che non ho fatto il militare, ci mancava solo che non potevo riscattarlo). (Ah, trucco per capire se le vacanze sono andate bene: da quando siete tornati, avete già pronunciato la parola Vergogna? Io sono a zero). Giuseppe D’Avanzo. (Ci stava spesso, una volta, su questo blog. Una penna, signori, una penna. Uno che conosceva la lingua italiana e la usava, Cristo. Potevi leggere un suo pezzo a occhi chiusi e dire: questo l’ha scritto D’Avanzo. Appunto, potevi). La Juve ha preso Marcelo Estigarribia ed è a un passo da Rhodolfo. (Prima di partire avevo pregato Gesù Bambino: oh, speriamo che quel gran genio di Marotta ci regali Estigarribia e Rhodolfo!). E poi altre cose, ma non sono sicuro di volerle sapere.

Dunque si ricomincia? Si ricomincia. L’altro giorno Le Parisien strillava a tutta pagina: On Veut du Soleil! Che pretese. Si vede che hanno un sacco di tempo da perdere. Sempre a pensare al tempo, al caldo che fa (troppo), al freddo che fa (troppo). Oh, ma ci pensi mai a quanto tempo perdi appresso a cose che non puoi cambiare? Lo diceva già coso, San Francesco. Su, dai, basta minchiate, sali, che ci sono un sacco di cose da fare.